(alvirabeth) all the best people are crazy.

On the day of our birth we are each given a name. A promise of who we are and who we may become.

(visions, people, places, things. and it always ends in a lock and a tiny, padded room.) C'est comme ça que tout a commencé. Avec la promesse d'être quelqu'un de meilleur, de plus grand. Les aspirations d'une mère pour sa fille, son regard tendre parsemé d'éclairs. Un orage silencieux qui patiente au loin, s'assemble. Elle ne doit pas faillir. Elle ne doit pas trembler. Les Devlin n'ont peur de rien. You will succeed. You'll pass the test. Petite voix dans sa tête, celle de sa mère, encore bienveillante. Préparée des années durant pour réussir, suivre les traces de ses géniteurs, être la parfaite petite fille. Bien élevée, bien pensante. Be still Elizabeth. Keep quiet. Observatrice silencieuse, petite fille dans une boîte. Elle doit toujours bien faire, être parfaite. C'est tout ce qu'on attends d'elle, tout ce qu'on lui demande. Be good. Et puis la date fatidique arrive. 10 ans. Elle aussi doit passer le test final, prouver sa valeur, ne surtout pas tomber du côté des Ombres. It's nothing dear. Nothing more than a little sting. Et ça piquait oui, la lame qui s'enfonce dans sa chair lui arrache une grimace et elle est hypnotisée par le sang rouge carmin qui s'échappe de la petite plaie. Elle boit toute la coupe, s'enivre de ce liquide unique. Et avant de sombrer elle a un bref moment de lucidité. Elle les voit ses parents avec leurs regards fiers. Et puis plus rien. Le néant. Elle se bat contre des voix qui lui viennent de sa propre tête. Jusqu'à ce qu'enfin on la libère. Réveil douloureux dans un monde complètement différent. Petit être fragile qui tremble au sol. Redcap. qu'on murmure tout autour d'elle. Elle voudrait hurler Elizabeth, refuser. Mais rien. Elle reste recroquevillée, quelques sanglots secouant son corps. Plus d'une semaine en transe pour obtenir des pouvoirs dont elle ne veut pas. Ouverture de la boîte de Pandore. Elle n'est plus seule dans sa tête. Elle a vagabondé trop longtemps dans les méandres de son esprit. Les voix s'élèvent, plus fortes que jamais, enfin libérées.


no more doctors, saying my name. they all say it wrong, elizabeth, elizabeth. apologising to ghosts.

(they make me kill people. good people who bought me lunch.) Forcée à devenir quelqu'un, quelque chose qu'elle ne veut pas être. Redcap. Such an honor. Elle ne le voit pas, même quand elle le cherche. Petit être effrayé par sa propre personnalité, dégoûté par ce pouvoir sanguinolent qui n'apporte rien d'autre que souffrances et mort. Elle ne veut faire de mal à personne Elizabeth, ne veut surtout pas se servir de ses pouvoirs sauf pour guérir, apaiser les maux de ce monde malade. Ses parents ne l'entendent pas comme ça. Elle doit servir, atteindre son but. Le leur. Des années et des années enfermée dans cette grande boîte appelée Soilse, sans jamais voir dehors, sans jamais demander. Use it Elizabeth. Use it ! Elle fait de son mieux. Mais quinze ans ce n'est pas assez. Elle y met trop de mauvaise volonté, elle refuse de servir leur but. Quinze ans après elle en a encore peur de ce sang qui coule dans ses veines. You will serve your purpose. Non. Jamais. Elle n'a pas choisi de naître Devlin, pas choisi d'être Redcap non plus. Une arme redoutable aux mains d'extrémistes qui cherchent à changer les choses. Elle comprends. Elle aimerait aider. Vraiment. Mais elle a peur Elizabeth et les voix dans sa tête l'empêche de se concentrer. Punie, interdite de sortie, elle ne peut que tourner en rond dans sa chambre, se cogner aux murs blanc. You're bad Elizabeth. Folle. Inutile. Elle perd le contrôle, déraille jusqu'à ne plus pouvoir revenir en arrière. Trop tard. Assise au milieu de la pièce, du sang sur les mains, du sang sur les vêtements, elle rit. You dit this Elizabeth. You alone. Elle hoche de la tête, entre rire et larmes, euphorie et sincère panique. Elle les regardent à peine et pourtant le souvenir des yeux grands ouverts de sa mère la hante encore. Ce n'est pas de sa faute. Elle est malade. Elle a besoin de soins. Besoin d'être enfermée dans une nouvelle boîte d'où elle ne pourra pas sortir. Toujours sous surveillance, jamais vraiment seule. On lui dit quoi dire. Mentir. Garder le silence. Toujours. C'est important. Personne n'écoute Elizabeth. Il n'y a que des mensonges dans sa bouche, des demies vérités qu'on refuse d'entendre. De la folie. Elle est dangereuse ici mais bien plus dehors. Trop tard. On ne garde pas un singe en cage éternellement.


Where are you right now ? Somewhere warm ? Safe ? In the arms of someone you love ?

(his lips taste like whiskey, cigarettes and pain.) C'est comme ça que tout se termine. Des voix dans la tête, des visions cauchemardesques, jamais de rêves. Des odeurs familières, des promesses en l'air. No one is gonna lock you up. Elle ne s'est jamais sentie en sécurité nul part Alvira. Elizabeth. Jamais. D'une boîte à une autre, prisonnière de sa propre tête. Seulement libre quand elle regarde dans ces deux grandes billes vertes. Finalement apaisée avec cette odeur de tabac froid qui lui colle à la peau. Elle attends chacune de ses visites, le regard qui se tourne toutes les minutes vers la porte en bois, l'oreille tendue vers le couloir et son parquet qui craque. Vaine attente qui ne mène à rien. Les voix s'intensifient et elle attrape un bout de papier, un morceau de charbon noir qui traîne et commence ses gribouillages sans queue ni tête, sans début ni fin. Quand il fait finalement nuit noir dehors, elle arrête, fatiguée, déçue. Sans souvenirs de comment elle en est arrivée là. Elle envoie tout balader, frappe du poing le sol. Des semaines de silence avec pour seuls compagnons quelques livres tous déjà lu et relus. Rien de nouveau. He's not coming back. Assise au milieu de la pièce, elle se balance d'avant en arrière, la tête entre ses mains à essayer de faire taire cette méchante voix. « He promised. » De rage, elle envoie tout valser, fait voler le livre à la reliure déchirée vers la porte d'entrée désormais ouverte. Et une voix grave et suave aux harmonies cassées lui répond tandis que sa lecture s'effondre au sol. « Declan ! » C'est sa voix à elle qui s'exclame tout haut, avec ces notes de joie sincère, de soulagement aussi. Elle entoure sa taille de ses petits bras, le serre de toutes ses maigres forces. « I knew you'd come. The voice said you wouldn't but she was wrong ! I knew it !! » Petite fille excitée dont la présence de cet homme fait oublier son agacement d'avant. Elle lui prend la main, l'oblige à s'asseoir dans le vieux canapé miteux qui orne tristement la pièce et lui sert trop souvent de lit. Avec fierté elle secoue un bout de papier sous ses yeux, sa dernière œuvre d'art qu'il peut juger à loisir tandis qu'elle s'assoit tout près de lui. Elle se mord les lèvres, observatrice, dans l'attente. Silencieuse. Pour une fois. Et quand il se tourne vers elle avec quelques mots sur le bout des lèvres, négatif ou positif, elle plaque sa bouche contre la sienne. Une seconde, puis deux, trois et pas plus. Les yeux fermés quand elle s'éloigne à nouveau, elle ne sourit pas. Elle a cet air béat, surpris, presque apeuré, sous le choc. « The voices... They're gone. »